Il Re della Montagnetta - Sul pinnacolo

A quel punto corro a casa e, come per magia( come cantano i Negrita e dice il mago Silvan), cambio la camera d’aria ( Sussulto ad ogni ruimore perchè temo che nella luce della porta del cortile compaia Big Sandrone a valutare il mio operato...). Mi precipito in strada ed inizio a pedalare verso la montagnetta. I pensieri si dissolvono. Mentre tutto il corpo è impegnato sui pedali rifletto, sogno e progetto. Devo solo pedalare ed assecondare il fluire delle ruote. Arrivo al Monte Stella ed inizio a girare nell’anello piu’ basso per scaldarmi e poi inizio a salire. Subito il primo ostacolo; penna bianca. Penna bianca è un esperto di calcio. Conosce il risultato di partite giocate anni fa ed è in grado di descriverne le azioni salienti con commenti tecnici accurati. Oltre a ciò penna bianca ha due grossi limiti: è milanista e logorroico. Anche provando a svicolarsi non ce la si fa. Lui non molla...anche dicendo “Guardi, devo portare questo siero per mia nonna che è stata morsa da un cobra reale ed ha circa 5 minuti di vita...” lui continuerà con la descrizione di quella volta che puliciclone... Voi capirete che per un uomo in lotta con crono l’incontro con penna bianca equivale ad una rottura del telaio con doppia foratura. L’unica soluzione è stargli alla larga. Inizio quindi una serie di deviazioni per sfuggirgli. Niente da fare, mi ha avvistato in lontananza e si sbraccia come un polipo gigantesco uscito dalle pagine di Verne. Non resisto. Raddrizzo il busto e sollevo le mani al cielo come a sollevare una coppa immensa. Un chiaro richiamo ai recenti successi neroazzurri. Lui inizia a sbavare. Chisssà quali recriminazioni e commenti ha elaborato in questi giorni. Al suo fianco un altro milanista. Una specie di fondamentalista del Milan che una volta mi ha ricoperto di epiteti ed ingiurie quando ho osato affermare che Baresi F. era un fabbro. Lo hanno portato via a braccia due energumeni prima che facesse scempio del mio corpo. Anche lui schizza dalla panchina su cui riposa ed inizia ad inveire come un ossesso. Non resisto. La Supercoppa diventa la Coppa dei Campioni e cambio di conseguenza l’impugnatura. Non so se colgono la finezza estetica ma il talebano sembra in preda alle convulsioni mentre penna bianca ride e con le mani mima la ricostruzione del fuorigioco inesistente di Trezeguet. Il percorso è ormai bruciato. Salgo ancora. Ad un certo punto lancio il missile in discesa. Si materializza a meta discesa un altro ostacolo: donna di mezza età con cane senza guinzaglio. Il soggetto sente la mia sagoma che fende il vento, si ferma nel cuore del sentiero e si volta verso di me. Il suo volto gareggia per stupore ed orrore con quello del colonnello Wohigemuth quando, mentre tentava con il suo reparto di Tirolesi di accerchiare Carlo Alberto, si vide piombare addosso dal nulla il maggiore Negri di Sanfront con il suo squadrone di Carabinieri (Carica di Pastrengo). La canuta sa che non la prenderò ma vuole mostrare che sono un terrorista del pedale. Vuole far capire quanto sia rischioso scendere in velocità su quel sentiero. Ma piu’ di ogni altra cosa vuole vedermi cadere. Con la faccia ancora sconvolta dall’orrore inizia a dimenare i piedi con passi degni della notte della taranta. Ondeggia, trema e lancia squittii di orrore. A quel punto si rischia grosso. La velocità e sostenuta e se scelgo di cambiare direzione non potrò piu’ ne frenare ne riprendere la vecchia traiettoria. La soluzione è una sola: la guardo negli occhi e do un colpo di pedale. Lei capisce che non cambio direzione. Che se continua con il suo giochino di finte rischia come minimo il femore e di passare i prossimi due giorni cercando una polacca che l’assista in casa per i prossimi sei mesi. Capisce che non scherzo e si immobilizza. Dopo che ha letto il numero di matricola del telaio della mia bici inizia ad urlare: “Vai piano! Ma sei pazzo?”. Io tiro una sgommata e, lasciando andare ancora la bici, mi giro verso di lei ed urlo “Il guinzaglio!”. A quel punto se il cane e’ un molosso si rischia grosso ed è per questo che non arresto il velocipede. L’oretta scarsa è trascorsa. C’è giusto il tempo per arrampicarsi verso la vetta. Una salita, un’altra ancora e poi lo strappo finale. I muscoli bruciano ed i polmoni sono affamati ma non mollo. Arrivo in vetta , su quel pinnacolo che sovrasta l’intera città. In lontananza, sbiadite nello smog, galleggiano le guglie del Duomo. Giro la bici, attingo dalla borraccia e precipito di nuovo verso il basso...sono il Re della Montagnetta...

Guillaume, l'uomo che volle farsi Re